AQUÍ... AHORA...

 36/2017

 Aquí…Ahora…

VA DE…MEDIACIÓN

         En nuestra formación como mediadores creo que aprehendimos algo que ya sabíamos, que teníamos aprendido desde siempre, y que se ha practicado espontáneamente, por aquello de que existe una sabiduría ancestral no escrita, previa a cualquier formulación teórica. Me refiero al valor sanador del RITO, esos actos puntuales con los que consolidamos una determinada situación nueva, dándole trascendencia oficial, y transfiriendo a niveles pública lo que antes permanecía en el campo de la privacidad.

De esta forma, y dentro de nuestra personal cultura –otras culturas tienen igualmente sus propios ritos tan importantes como los descritos- nos incorporamos al grupo social, a la comunidad a la que pertenecemos (consciencia de pertenencia en oposición a la lesiva conciencia de exclusión). Mediante el ritual del bautizo se incluye al "neófito" en el grupo de las creencias. Traspasamos la frontera de la infancia a la adolescencia a través del rito de la primera comunión; pasamos de la situación de noviazgo a la de esposos mediante el rito del matrimonio, o, acabado nuestro ciclo vital, se nos despide definitivamente mediante el rito del funeral (honras fúnebres”).

Cualquiera de nosotros conocemos y practicamos toda una cadena de ritos que nos valen para consolidar “erga omnes” –ante todos- situaciones de hecho implícitas en la conciencia de la colectividad, pero no oficializadas ante la comunidad constituida e instituida. Por ejemplo, la petición de mano, la inauguración de un local, la botadura de un barco o la despedida de soltero.

Curiosamente, todos esos ritos se identifican con un elemento común que es el de la exteriorización pública de un hecho detenido en la privacidad. Y todos se sellan –por decirlo de alguna manera- mediante el acto omnipresente y más o menos multitudinario y colectivo del banquete, del COMER y BEBER: es decir, un compartir con la comunidad eso que es imprescindible para todos: el sustento del cuerpo, sin el cual el espíritu se siente “desnutrido”.

En definitiva, mediante la exteriorización ritualizada se consolidan certidumbres identitarias de pertenencia.

Pero ¿de qué certidumbres estoy hablando?

Aquí quería yo llegar. Porque, no hablo por boca de ganso cuando digo que, a estas alturas de la vida, he alcanzado una CERTIDUMBRE ESENCIAL, que no es otra que la de saber QUE SOY CAPAZ DE SOPORTAR CUALQUIER INCERTIDUMBRE.

Decía Kant que “La inteligencia del individuo se mide por la cantidad de incertidumbres que es capaz de soportar”.

Pues bien: yo debo ser inteligentísima, porque puedo soportar todas las incertidumbres del mundo.

 
         Se me tachará de petulante. Incluso habrá quienes, doblados por su propia incertidumbre, niegue que eso pueda hacerse.

 
        Ya lo adelanto: la cosa tiene "truqui" y yo encontré un truco infalible.

Aunque sea difícil de creer, la solución no puede ser más sencilla: se trata de convertir la desestabilizante INCERTIDUMBRE en DOLOR manejable. Para lo que resulta esencial saber distinguir, en no confundir “incertidumbre” con “dolor”.

El dolor puede soportarse, y antes o después acaba cediendo y ennobleciéndonos con el paso del tiempo. Incluso yo diría que es necesario como elemento de contraste en el reconocimiento de la felicidad. La incertidumbre enloquece y envilece a quien la soporta hasta que su portador consigue convertirla en certeza, por mucho dolor que esa certeza suponga.

¿Acaso alguien puede asegurar que existe una pérdida cierta cuyo dolor no haya sido remontado?

Dicho está: Yo puedo; simplemente, se trata de hacer magia.

¿Magia?

Sí, magia.

¿Que qué magia?

Esa que todos hemos practicado alguna vez: la del rito.

Ritualizar es protocolizar determinados actos externos, más o menos solemnes, mediante los que ventilamos las sentinas de lo incierto, elevando al nivel del consciente definitorio ese “runrún” sordo e indefinido que nos desasosiega y nos paraliza convirtiéndonos en inútiles.

Y si hay algo necesitado de ritos sanadores es el apego: ese sentimiento que nos impide gozar aquí y ahora de las cosas actuales por el miedo a perderlas en un futuro incierto, o comparándolas con imágenes idealizadas del pasado inexistente.

Pensando en todo esto estaba yo cuando cae en mis manos un artículo que no puedo por menos que compartir.
https://muhimu.es/…/3-ejercicios-te-ayudaran-liberarte-del-…

¡Genial!

Así que desapegarse de los afectos no es amar menos, sino amar mejor.

Ayayay…Esto necesita explicación.

Si tuviera que explicárselo a la persona amada ¿cómo se lo diría?

Yo lo sé bien: el RITO de “desapegarse” de aquellos a quienes amamos es el mayor acto de amor que podemos ofrecerles, AMÁNDOLOS SIN CONDICIONES AQUÍ Y AHORA.

Así que mi explicación, tras leer con atención ese artículo, sería descubrir si aquí y ahora, amamos a esa persona a pesar de todo.

Poder decir:

Te amo a pesar de todo.

Por encima de todo.

Sin reproches ni resentimientos pertenecientes al pasado.

Sin inciertas y personalísimas expectativas de futuro.

Te amo como eres aquí y precisamente ahora que te conozco, y no como yo te imaginé o como quisiera que fueses.

Porque, si no te amo tal cual eres, sino como a mí me gustaría que fueses, NO te amaría a ti, sino a mis quimeras.

Y a quien amo es a ti.

Aquí...
Ahora...

En "CasaChina" en un 17/07/2017

RETALES ONÍRICOS Las rejas romanas

 

“Si no puedes avanzar una pulgada, retrocede un pie”.

Lao Tse

Por entonces –hablo de mi infancia- vendían telas por metros y cortes de traje a medida, que sastres y modistas rurales conseguían cortar con tijeras inmensas, y confeccionar primorosamente, sacando los patrones de “figurines” que llegaban de muy lejísimos, en el coche de línea, (la SADA de Jódar, los ALBANCHURROS de Bédmar, la ALSINA de Granada, la PAVA de Madrid…) junto con las cajas de sardinas envueltas en sal gorda y la saca del correo diario.

Soco 1 febrero 1959

Yo recuerdo la tienda esquinera de “Tejidos Nieto” en Jódar, donde las piezas de tela formaban un panel multicolor tras el mostrador de madera sobre el que reposaban “las varas”, aquellos cuadradillos pajizos que, por ser equivalentes en longitud a tres pies, dependía de la medida del pie de cada provincia española para tener una u otra dimensión que se completaba con un “epa”, algo así como una propina dimensional y cicatera.

Ciertamente que hacía ya algunos años (bastantes) que se había echado mano oficialmente de lo del sistema métrico decimal, para evitar conflictos por un “quíteme usted allá” unos centímetros más o menos. Pero aquellas varas, de más que dudosa medida, eran parte indivisible de cualquier tienda de tejidos que se preciara, como los dedos eran consustanciales a lo de echar cuentas en los puestos del mercado de abastos o “la cuarta” lo era a los chiquillos que medían con su mano extendida la distancia entre la codiciada “chinera” y el guá, cuando jugaban a las bolas en mitad de la calle.

A propósito de lo de los avatares de pesas y medidas, no estará de más para los nostálgicos echarle un vistazo a este enlace: https://es.wikipedia.org/wiki/Sistema_M%C3%A9trico_Decimal. 

May, Soco y Conchi en el parque de Jódar

Pero a lo que íbamos: lo de las tiendas de tejidos, sus peculiaridades y una anécdota nostálgica en nuestro viaje a tierras italianas en busca de la memoria perdida. Ya sé, ya sé que me estoy embrollando; pero un poco de paciencia, que todo llega antes o después. Hasta el olvido.

Tengo yo escrito un cuento –El año del vestido azul- que le dará título a mi próximo libro de relatos, en el que trato de recoger los colores caleidoscópicos, los olores textiles y los susurros sedosos de aquellas tiendas de tejidos antes de ser desahuciadas por el “prêt-à-porter”,que dicho en román paladino es algo así como la confección a medida y en serie, con ciertas holguras o estrechuras más o menos disculpables con la ayuda de un buen eslogan tipo “la arruga es bella”. En ese cuento rindo homenaje a “los retales”, aquellos restos de las bellísimas y exclusivas piezas de tela “al corte”, tan parisinas o inglesas como inaccesibles, y que, llegadas al final de sus larguras, dejaban siempre un trozo, ¡un codiciado retal!, del que era imposible sacar una prenda entera si no era “combinándola” pacientemente con restos de otras piezas cortadas al capricho de quienes podían permitirse el “ídem” de hacerse vestidos a medida y derrochar centímetros (o cuartas) agrandando las sisas.

De aquellos “retales” tengo yo un recuerdo entrañable que queda plasmado en mi cuento, y que se removió por dentro en mi último viaje a Roma por un detalle baladí.

Estaba yo en los Museos Vaticanos a contraluz, viendo reflejado en  el cristal de la contraventana abierta a la ciudad a quien me tomaba esa foto, y cavilando por qué las rejas de esa ventana, justamente esas rejas, me causaban a un mismo tiempo tan luminoso desasosiego como inasible y lejano recuerdo de algo entrañable. Me demoré algunos segundos en aquel rincón, deteniendo el deambular de locos que fue la visita a museos tan fastuosos, cuando, sin venir a cuento, vino a mi mente otro rincón de Roma: las rejas del puente sobre el río Tíber, frente al Castello de Sant’Ángelo. 

No sé muy bien con qué disculpa le pedí a mi compañero de viaje que regresáramos a Sant’Ángelo. Y allí estaban: las rejas del puente eran de la misma factura y hechuras que las de la ventana del Vaticano. pero sin contraventanas bendecidas.

Por razones obvias, no recuerdo los detalles exactos de ese momento, sino las emociones que trajeron a mi mente unas hermosas imágenes de cíclopes hilando hierro fundido en fraguas colosales, y luego tejiendo piezas de rejas bellísimas de las que, con tijeras gigantescas -tic-tac, tic-tac-  cortaban retales con los que confeccionarle y coserle rejas a cualquier lugar inolvidable de Roma. 

La luz declinaba sin remedio.

Me apresuré entonces a enfocar mi cámara fotográfica hacia el fugaz atardecer sobre el río Tíber, que andaba en deslizarse camino de su ocaso, y tropecé con el vaso de agua que había dejado sobre la mesilla de noche por si me daba sed de madrugada. 

Despertarse a oscuras y con ruido de cristales rotos, cuando se está soñando con la luz y el calor de fraguas imposibles, es como correr descalza de madrugada hasta el balcón de la noche de Reyes Magos y encontrarlo vacío. 

Pero aquel despertar no fue en balde: me quedan las fotos de esas rejas romanas, tan semejantes y lejanas entre sí, con cuyos retales, los cíclopes de mis sueños fundían sin prisas rejas para las ventanas vaticanas y cortaban con el mismo tiento y dibujo barandillas a medida para los puentes sobre el Tiber, recordándome los retales de aquella infancia en la que los vestidos no eran todavía de quita y pon, y su belleza, aunque estuviera hecha de retales, sostenía nuestro urgente deseo de hacernos grandes para poder ir, vestidas de “principesas”, a un lugar llamado Roma, el país de los helados, que por  entonces era algo así como la tierra prometida.

 

No: los vestidos hechos de retales de infancia no se arrugaban nunca en el armario de la memoria. Ni los afectos se confeccionaban “prêt-à-porter”, sino que, como los fundidores de mi sueño romano, se forjaban a golpe de martillo, cayendo una y otra vez, sin prisas, sobre el rojo vivo del corazón y de las flores.

En “CasaChina”. En un 11 de Julio de 2017