(De cuando entumecidos de ponzoñas)
¿Queda alguien ahí?
Me asomo por encima del ruido silenciado
de la calle;
busco por las aceras,
tan llenas de vacío,
una sola baldosa en la que estacionar
mi hundida derechura.
Quiero dilapidar
una hora, siquiera, que hacer mía
sin que se acabe el tiempo
en los relojes.
Imagino
sobrevolar abismos con ángeles
custodios
sin arrogancia de alas.
Tanteo en la oscuridad
la huella de un rincón polemizado
por la incógnita ausencia de los
álguienes
que huyeron al rincón domiciliario
tras de despavorirse.
Busco alguna palabra derramada
con la que conversar de intimidades.
Pero todo es ocioso.
Vacante.
Espantadizo.
Atónito.
Perplejo.
Despoblado.
Es un gran escondrijo vecinal.
Un mausoleo
con puertas y ventanas entornadas.
Un hormiguero
con todas sus obreras disponibles
apáticas,
ociosas al pie del catafalco
de la flamante reina destronada.
Un antifaz sin rostro.
Un espanto
espacial
efervescente.
Todo es un gran desierto
que se sueña a sí mismo
florecido.
En “CasaChina”. En un 10 de
Marzo de 2020
