71/2020
(Croniquilla
del Viruso Coronado – 46)
-Cordia XI-
−¡Nada! Que, con lo del encierro, a mi Cordia le ha
dado por la música. Por lo menos podrías quitarte los auriculares y
compartirla.
−¿Qué dices?
−No me chilles, mujer, que no es preciso. Te decía que
parece que te ha dado por la música.
−Algo así.
−¿Qué escuchas hoy…?
− …
−¡Cordiaaa!
−¿Qué tripa se te ha roto, Ulio? Si es que no puede
una ni regalarse una miaja de tiempo para una misma.
−Es que, cuando te pones las orejeras esas, y le das a
los botones del aparato, yo me siento como en casa ajena. ¡Vaya! Más solo que
la una.
−Bueno, pues ya está. Se acabó la música. Y ahora,
¿qué quieres que nos digamos?
−Lo que tú tengas que decirme, Cordia, que, entre
tanca callazón, algo tendrás que decirme. Pero antes, ten cuidado con las
orejeras y retíralas de ti; no sea que te sientes encima de ellas y tenga yo que
salir por pies a comprate unas nuevas.
-Ea; ya está. Y ahora, ¿qué tienes que decirme?
−Como tener… tener, no tengo gran cosa. Como no sea
que quieras escuchar que comienzo a sentirme muy perdido…
−¿Perdido? ¡Pero si estás aquí en cuerpo mortal! Si lo
sabré yo, que llevo ya más de cuarenta días aguantando tu tabarra.
−Pero, Cordia, si, desde que comenzó esto, no hago
otra cosa que encogerme y achicarme con tal de no incomodarte.
−¿Encogerte? Pues vaya manera que tienes tú de
encogerte. Que si Cordia por aquí, que si Cordia por allí, que dale con el
garrotín pasillo va y pasillo viene, que si qué echan hoy en la televisión… Si
eso es encogerse y no estorbar, que venga Dios y lo vea.
−Si por mí fuera… pero es que no se me hace el cuerpo
al encierro, Cordia.
−Pues bájate al patio y desfogate un poco.
−¿En el patio? Ya me dirás tú qué hay que hacer en el
patio que no esté hecho ya, después de tanto tiempo de encierro.
−Coge el amocafre y apaña un par de caballones para
trasplantar los tomates; que, por lo que vi ayer en el hoyo, ya están las matas
pidiendo holgura. Y saca tres o cuatro rábanos para la comida.
−¿Y si me da una quebrancía con la falta de
entrenamiento?
−¡Ay, Señor de la Santa Paciencia! Este hombre va a
acabar con la mía.
¿Con la tuya?
−Si señor: con mi paciencia. O con la que me va
quedando.
−Como si Dios, por muy Dios que sea, pudiera acabar
con algo que nunca existió. ¿Me quieres decir dónde está tu paciencia, Cordia?
Además, que sepas que no existe el Señor de la Santa Paciencia.
−¿Qué no existe?
−No señor.
−Mira, Ulio, a mi no me dejas tú por mentirosa delante
de nadie.
−¿Delante de quién? Ya quisiera yo que hubiera alguien
más.
−Bueno, pues delante de mí, que estoy como si ya me
estuviera fallando la cabeza. Así que, si eres lo que debes de ser, ya estás
bajando el álbum de las fotos, que te voy a enseñar yo a ti si existe o no
existe el Señor de la Santa Paciencia.
−¿El álbum? ¿Qué álbum?
−Pues ese en el que está el Señor de
la Santa Paciencia.
−Paciencia la que tiene que tener
uno contigo, Cordia. Vamos a ver. Ven aquí a mi vera.
−Ya me tienes aquí. Y ahora ¿qué?
¿Quieres que te sujete la escalera?
−Lo que quiero es que mires
p’arriba.
−¿Al vasar?
−No, Cordia, leñe. ¡A los anaqueles!
¿Cuándo has visto tú que las fotos se pongan en el vasar y los arreos de cocina
en la librería?
−¡Cuidado con lo chinchoso que te
estás poniendo! ¡Ea! Ya estoy mirando a los anaqueles. ¿Contento? Y ahora, o me
dices pronto lo que quieres que mire o de seguro que me da una tortícolis que
me deja mirando al techo hasta que entre el otoño. Y a ver quién te va a
recortar el pelo con la cabeza oblicua.
−En ello estoy, doña pacienzuda. Pero
dime: cuántos álbumes dices que se ven en las repisas.
−No llevo las gafas de lejos
puestas. Pero ni las necesito. De memoria me sé cuántos álbumes hay. ¿O ya no
te acuerdas de quién es la que les limpia el polvo mientras tú estás de jarana?
−¿De jarana yo, que llevo lo que
llevo sin pisar el escalón…? Bueno, vamos a dejarlo, y a ponernos con lo de los
retratos. Si echamos cuentas, a álbum por año, llevando los años que llevamos
casados, hay que reconocer, Cordia de mi alma, que mucho polvo es el que tienes
tú quitado.
−¡Tres repisas y media enteras cada
dos días, Ulio; para que te enteres!
−¡Quién nos iba a decir a nosotros
que íbamos a aguantar juntos nada menos que tres repisas y media!
−El cura.
−¿Cordia, cariño mío…? ¿Te sientes
bien, bonica…? No estarás desvariando… ¿Qué tiene que ver el cura con lo que
estamos hablando?
−Pues que fue el cura el que hizo el
cálculo.
−¿Pero qué cálculo, Cordia? Como
sigas desbarrando así, llamo a la ambulancia.
−¡Jesús! ¡Qué paciencia tiene que
tener una! ¿Pues qué cálculo va a ser? El de los años que teníamos que
aguantarnos el uno al otro. ¿O ya no te acuerdas de lo de
“hasta-que-la-muerte-os-separe”?
−Lo de la muerte, Cordia, ni
mentarlo, en las circunstancias en las que estamos. Con lo que se escucha por
ahí, bastante suerte estamos teniendo tú y yo para ser dos escajos más que
amortizados. Y lo de la paciencia…, mejor lo dejamos. ¿Te parece?
−De eso, nada. A mí no me dejas tú
por mentirosa. Así que ya estás bajando el álbum. A ver…, déjame pensar…. Me
pienso yo que el Señor de la Santa Paciencia debe estar en el de 1995.
−¿El de Paraguay?
−Exactamente. ¿Te acuerdas, Ulio?
¡Veinticinco años ya! Y lo graciosísimo que estabas paseándote por las calles
de Asunción con tu termo de tereré[1] colgando
de la espalda y comiendo chipa.
−“A donde fueres haz lo que
vieres” que dice el refrán. Que me sentía yo como si fuera un forastero, o
un menesteroso, viendo a todo el mundo con su costalillo, y yo a cuerpo gentil.
¡Y, por lo que más quieras, Cordia!: deja ya de menear la escalera con tanta
risa, o acabo por los suelos.
−Ay, Ulio, tienes razón. ¡Jajaja!
Perdona, padre mío. Pero es que me parto de recordarlo. Jajaja.
−¡Lo encontré! Aquí está el álbum.
¡Jesús, que trabajera me das con tus caprichos!
−Pues a mí nadie me sujeta la
escalera cuando tengo que limpiar. Pero no tengo ganas de discutir más por hoy.
Venga, baja y vamos a mirarlo.
−¿Qué era esto de aquí, Cordia?
−Si es que estaban tan atrasados los
pobres…
−¿Peor que el barrio del cargadero
de mineral del Alquife, que por entonces malvivía en Almería?
−Pues ya que lo dices…
−Para que veas, Ulio. Nos
empecinamos en lo malo de los demás y se nos olvida lo nuestro. Pero mira: aquí
está.
−Levanta el dedo de la foto, Cordia,
o no podré ver.
−A ver? ¿Qué dice ahí?
−Ahí dice “El Cristo de la Paciencia”
−Tenías
razón, Cordia. Existe el Cristo de la Paciencia. Y, ahora que lo pienso,
acabo de recordar la explicación que nos dieron sobre su nombre: que el pobre
estaba allí sentadico en su columna, cargado de paciencia, y a la espera de que
le llegara el turno para ser crucificado. ¡Si es que la gente interpreta hasta
las cosas más sacras como le viene en gana…!
−Ulio, no saques conclusiones. Esas
son cosas de poetas, de músicos y de artistas callejeros.
−¿No será que a los poetas, a los
músicos y a los artistas callejeros los toman como disculpa para que los jaraneros
de cualquier color se saquen los ojos entre ellos, diciéndonos que nos están
haciendo un favor a los demás.
−Ay, si no fuera por ellos, Ulio. Si
no fuera por ellos, no habría abrazos de los de verdad… Ayer estábamos con lo
de la Grándola; ¿te acuerdas? Pero no se te olvide la primera canción, también
de Paulo Carvalho, mucho menos conocida; pero fue con la que se empezaron a
abrazar los portugueses por 1974.
−Y para acabar quedándose solos.
“…Y después del amor /y después de nosotros/ nos dijimos
adiós/ nos quedamos solos”.
−Yo no sé
cómo te las arreglas, Ulio, para elegir siempre la parte más triste de
cualquier cosa.
−¿Triste? Pero si lo que estoy haciendo es regocijándome
de que podamos pasar esto los dos juntos. ¿Tú te imaginas, Cordia, lo que
hubiera sido pasar esto a solas, sin poder discutir con nadie que no fueran los
retratos?
−¿Qué si me lo imagino? ¡Vaya si me lo imagino…!
Pacienzuda en “CasaChina”. En un 25 de Abril de
2020
E depois do Adeus
Quis
saber quem sou
o que faço aqui quem me abandonou de quem me esqueci, perguntei por mim quis saber de nós,
mas
o mar não me traz
tua voz em silêncio, amor em tristeza e fim eu te sinto em flor eu te sofro, em mim eu te lembro, assim.
Partir
é morrer
como amar
é
ganhar E perder,
tu vieste em flor, eu te desfolhei tu te deste em amor,
eu
nada te dei.
em teu corpo, amor eu adormeci morri nele. e ao morrer, renasci.
E depois do amor
e depois de nós o dizer adeus o ficarmos sós
Teu
lugar a mais
tua ausência em mim Tua paz que perdi.
Minha
dor que aprendi.
De novo vieste em flor te desfolhei e depois do amor e depois de nós o adeus o ficarmos sós |
Y después del adiós
Quise
saber quién soy
lo que hago aquí, quién me abandonó de quién me olvidé, pregunté por mí, quise saber de nosotros,
pero
el mar no trae
tu voz en silencio, amor en la tristeza y fin yo te siento en flor yo te sufro, en mí te recuerdo así.
Partir
es morir,
como amar
es
ganar y perder
tú viniste en flor yo te deshojé, te diste en el amor,
yo
nada te di.
En tu cuerpo, amor yo me adormecí, en ella morí y al morir, renací. Y después del amor
y después de nosotros
nos dijimos adiós, nos quedamos solos. Tu lugar es otro, tu ausencia en mí la paz que perdí.
Mi
dolor que aprendí.
De nuevo vienes en flor, te deshojaré y después del amor y después de nosotros la despedida el quedarnos solos |
[1] TERERÉ: es la bebida nacional de Paraguay. Una infusión de yerba mate
hecha con agua helada, a la que se añaden distintos yuyos (hierbas), y
que suele llevarse por las calles en un termo colgado de la espalda.
