VA DE...Batiburrillo literario

martes, 11 de enero de 2022

HURACÁN CARTER

147/2020

 (De película)

Es lo que hago ahora cada noche para llenar ese espacio muerto y sin afeites que hay entre la digestión de la cena y el cosquilleo del sueño.

Anoche, desde esa posición “tricliniosa” que le regalan a mi espalda mis ya viejos y envolventes compañeros de cama, (mis almohadones de plumas), busqué otra película. En mi programa de Movistar tengo una amplia oferta en la que voy saltando de un canal a otro, con un solo criterio de selección: eludir la violencia de cualquier tipo que pueda quitarme el sueño. Bastante tengo ya con ser yo misma una canalización de mi propia sangre y de sus fastidiosos enardecimientos.

Cuando llegué a <HURACÁN CARTER> estuve a punto de saltarla. ¿Una “peli” de puños rampantes y dientes volando? Y encima con semejante y desapacible título…

¡Ni hablar!

(¿Dónde diablos se me ha extraviado el mando entre las sábanas?)

Por alguna momentánea pereza en lo de buscar mi “objeto de poder perdido entre las sábanas”, entraron en escena las primeras escenas. (Valga la redundancia).

¡Vaya manera de comenzar una película de musculitos y trompazos! Un muchachito con cara de pan tostado y ojos de no saber juntar letras husmeando libros en una librería.

Podía tener su aquel.

(¡Ay, las improntas de una primera impresión!, ¡cuántas puertas pueden llegar a cerrarnos y cuántos paisajes nos hurtan!).

Por inercia, le di una oportunidad a lo del “huracán”  tras los títulos iniciales.

¡Ya está! El instinto no me traicionó. Fue un placer vivir por un tiempo dentro de una película de la que he re-aprendido EL VALOR DE TENACIDAD EN LO PERSEGUIDO DESDE LA NO VIOLENCIA, eso en lo que tanto nos empeñamos los MEDIADORES, y tanto debiera ocuparnos a los ESCRITORES como notarios de nuestro entorno.

He aquí algunas frases atrapadas al voleo que me sugieren algunas preguntas:

La escritura es un arma; y es más poderosa que cualquier puño”.

¿Dónde encontrar el verdadero poder?

 

Soy libre aquí dentro porque no deseo nada de ahí afuera”.

¿Dónde está la clave de la libertad?

 

“Os pido por favor que no me debilitéis con vuestro amor”.

¿Nos debilita el amor cuando se convierte en necesidad?

 

¿Cuál es la esencia de un jurista, la LEY DE LOS CÓDIGOS o la JUSTICIA DEL HUMANISMO?

“…pues trasgredamos la ley; hay que recuperar la humanidad”.

 

…el odio me llevó a la cárcel. El amor me dará la libertad”.

¿Es el amor por uno mismo la esencia de la libertad para amar a los demás en libertad?

 

En CasaChina. En un 2 de Diciembre de 2020

 

https://youtu.be/BCTkxitb-tw

 

jueves, 6 de enero de 2022

DESEOS PARA OTRO AÑO

02/2022

Suponiendo que exista.

 

(Tal parece que sí, teniendo en cuenta

la gente que Lo anda propalando…).

 

(Tal parece que no, teniendo en cuenta

la gente que Lo invoca sin respuesta…).

 

Da lo mismo.

Suponiendo que exista −continúo−

demandemos lo nuestro. Por si acaso:

Que el Dios de los deseos NO nos conceda

la paz del cementerio anticipada,

la salud sin salud de la tristeza,

el maldito dinero malvenido.

Sobre el amor

ni abrigo ni descarto coyunturas.

No tengo convicciones concluyentes

y voy a la deriva.

Soy, mal que bien,

en esto del amor, y desde siempre

una eterna promiscua imaginaria

que pide para mí y para los otros:

concédeme/ concédeles

el amor permanente del amor.

Disparatado. Quizá sin entidad

en estado puro

sin la triste sanción de un nombre propio

capaz de emborronarse o desdecirse.

Acaso

un listado de trenes verosímiles

y algunos pasajeros que viajen

en este último tren que ahora renquea.

En CasaChina. En un 6 de Enero de 2022

 

jueves, 30 de diciembre de 2021

ALLI, AHÍ, AQUÍ...AHORA

91/2021

 (La hora de los pájaros)

 Con un polvo finísimo en los dedos

la tarde se introduce entre los párpados

y aflige a la retina.

 

Su tacto es luminoso.

Breve.

Efímero

lo mismo que un destello pasajero

sobre la superficie del jarrón

que sueña con ofrendas de caléndulas

prendidas

en el delgado talle del crepúsculo.

 

Me llega la fragancia de la tarde

a bocanadas

lo mismo que un perfume sin origen.

 

Allá,

afuera,

huele mi jardinillo a sol de invierno,

a humedad escarchada de amarillo,

a carrera de nieblas nocherniegas.

 

Ahí,

al lado,

dormita mi cuaderno de estar sola

con unos pocos versos derramados

sobre un nombre borroso

que susurra.

 

Aquí,

adentro,

−dentro de este morir que es seguir viva−

resuellan con fatiga los recuerdos

asmáticos

como el inmenso fuelle de la fragua

que había a las afueras

de aquella adolescencia incandescente

junto al furtivo azul del primer beso.

 

Allí.

Ahí.

Aquí.

Incertidumbres

cargadas de certeza.

Adverbios de lugar que me transitan.

Lugares luminosos para el tránsito.

Transitables postales

desteñidas

con las que reconstruyo simulacros

de arcaicas sonrisas

solitarias.

 

Ahora.

 

En CasaChina. En un 30 de Diciembre de 2021

 

ELENA CAMY RUS EN MI MEMORIA

  (Moribundarios)   Nuestras vidas son los ríos/ que van a dar a la mar que es el morir Jorge Manrique. 83/2024 A mi lado, −co...