LO MISMO DIGO YO

(La vida machihembrada)

153/2023

        Lo de machihembrar es cosa de carpinteros; y, quien no me crea, que se lo pregunte a San José, que era del oficio.

        Viene esto a cuento de que, dentro de mi particular programa de detección precoz de albures machirulos, estoy releyendo un inquietante libro de AMÍN MAALOUF, −“EL PRIMER SIGLO DESPUÉS DE BEATRICE”− al que, como a la Biblia, regreso recurrentemente por ver si acabo de entender lo que allí se dice. (Hablo de entender la Biblia).

        Volviendo al otro, en ese libro de Maalouf de lo que se habla es de un supuesto hallazgo −en forma de haba/escarabajo endiosado− cuyo efecto final es conseguir que sólo nazcan machillos en lugar de hembras de segunda. No voy a hacer espóiler (o revelación de la trama si así lo quieren) sobre las consecuencias del invento. Sólo diré que, con sólo pensarlo/releerlo, me entran tabardillos, y acabo atacada del mal de san vito.

        En la Biblia, que, como digo, va pareja tanto en mis recurrencias lectoras como en lo de los tabardillos, compruebo que, cuando Dios decide tener descendencia, (que debió ser a mitad del siglo de lo de la eternidad), como era Él quien llevaba la voz cantante, al no existir oposición, se inclina por un machillo y por una virgen.

        Lo cual que a mí, por distender tan endiosada decisión, pelín machista si bien se mira, me recuerda aquel chiste mejicano en el que un “manito” le dice a otro lo que le dice, obteniendo la respuesta que obtiene:

        −En mi pueblo todos somos muy machos.

        −Pues en el mío, la mitad somos machos y la mitad hembras, y no veas cómo lo disfrutamos.

    ¿Ven? Eso también puede considerarse una especialización orgánica en lo de machihembrar.

        Pues eso: que, como se usa en Albanchez de Mágina cuando van a dar el pésame a los familiares del “occiso”, sólo el primero de la fila de la manifestación lleva la voz cantante y la carga de proferir la consigna o la contraseña completa: “te-acompaño-en-el-sentimiento”. El resto del duelo se limita a ponerse en la cola, machihembrarse en un resquicio secundario de lo ya dicho, y repetir el estribillo cual badajo de cencerro colgón y campanudo: “lo-mismo-digo-yo”, “lo-mismo-digo-yo”, “lo-mismo-digo-yo…”.

        ¿Y lo de pensar?

        Qué piensen otros −escucho por ahí a algún malpensado.

 En CasaChina. En un 11 de Noviembre de 2023

 

MANOS DE MUJERES ENGANCHADAS DE UN HILO

Visita Andalucía por Navidad... Visita Sierra Mágina

63/2023

Se afanan, se encanillan, se aceleran

enganchadas del hilo de la vida.

Punto a punto, suturan esa herida

en la que las ausencias perseveran.

 

Son manos de abundante sementera,

manos hechas al duelo en la partida

que tejen sin descanso la acogida

en ese hogar de paso y de frontera

 

Son manos de agasajos habitadas,

de entrega y de tesón en oleaje,

de abrojos y de aceite laceradas.

 

Son manos de mujeres porfiadas

que convierten el hilo en un paisaje

y el paisaje en utopías saciadas.

 

En CasaChina. En un 9 de Noviembre de 2023

 

 

 

DESAPEGOS PERSONALÍSIMOS

(Politicastrerías)

152/2023

Esto va de “al hilo de un suelto periodístico”. ¡Exacto! Ese de ahí arriba.

¿Qué se apuestan que, en cuanto haga públicos los objetos de mi desapego, me ponen de chupa de dómine?

¿Lo digo? ¿No lo digo?

¡Me desapego de la política!

Ya está. Dicho queda.

¿Escuchan?

Que si todo es política, que quién se escaquea de la política no es más que una persona irresponsable, que quien no se compromete no merece esto y lo otro…

Esto viene a ser como aquellos tiempos de los “desafectos al régimen”, pero, en lugar de “sin-derechos”, viene con derecho a escarnio público y notorio, capaz de desarmarle la opinión al más pintado.

Lo que pasa es que una servidora tiene derecho a estar cansada de no poder pensar por libre sin ser condenada al escarnio público. ¡Ni que se hubiera rehabilitado lo de “los profetas de yeso” del quemadero de Tablada para escaldar a fuego lento a librepensadores!

Alguien me toca en el hombro de las vocales y me pregunta a bocajarro: ¿has dicho “lA políticA” o “lO políticO”?

¡AAAAAOOOO! Tiene razón. Esa pregunta me hace reformular mi confesión:

Me desapego de lO políticO. ¡Ya está dicho y revisado!

¡Cómo si usted supiera qué es lO políticO! −escucho zumbar a mi espalda.

¡Vaya si lo sé! −digo para mis adentros−. Consiste en no poder decir en voz alta lo que una siente y lo que se piensa, si no está dictado y bendecido por el imaginario colectivo de unas siglas, e impuesto como consigna por el señorito de turno. Pero… ¡cualquiera lo dice en voz alta!

Esto, en el fondo, va de cascabeles y gatos.

 

En CasaChina. En un 8 de Noviembre de 2023