(Brevería65)
138/2024
Por lo que conlleva de ignorancia, me asustan esas personas que siempre saben lo que deben hacer los demás. Siempre me asustó el necio integrismo.
Si, además, se lo dicen, me causan mucha pena. Siempre sentí lástima por los ataques de petulancia.
Si tan protervos déspotas acaban negándoles la palabra a los insumisos, me lleno de gozo. Siempre gocé en la lejanía de lo enfermizo.
En CasaChina. En un 27 de Agosto de 2024
(Politicastrerías)
136/2024
(OBERTURA. *Desheroidización: acción de desheroicidar. Palabro/s de cosecha propia, buscado/s de propósito para designar de un solo leñazo a los caídos en desgracia en mis estimas y aprecios).
Yo, que a la primera de cambio, tengo una tendencia irracional a convertir en “héroes” y “heroas” (anónimos y anónimas) a cualquiera que me conmueva y me desatore un pistero[1] en el lagrimal, aunque sea una chispa, no puedo ni quiero evitar “desheroidizar” con idéntica premura, de por vida, (y con nombre y apellidos propios aunque no lo nombre en público) a quienes, cual jamelgos desbocados, se van de la boca al primer calentón de gallinero, y se les escapa a borbotones lo que de verdad rumian a falta de guion previo del que echar mano. Guiones, por cierto, discurridos por algún “currito” de segunda categoría de los que alquilan su talento a los actuales “señoritos” al uso, escritos a la luz de una eventual palmatoria apuntalada sobre cualquier velador arrumbado en los sótanos de los gabinete ministeriales o municipales, también conocidos −o no− como “cloacas”.
Una servidora ni quita ni pone rey al más puro estilo del francés Bertrand du Guesclin que, con su traición en mitad de la querella entre un Pedro y un Enrique, propició que este último no encontrara dificultades a su puñal con el que abrirle el camino a los Trastámara hasta el trono de Castilla. Ni siquiera, esta que lo es “ayuda a su señor” con estratagemas oportunistas, y no por presencia de ningún “señor”, sino por carencia de idem. Pero el post (creo que se llama así al adverbio de lugar “detrás de”) ahí está, rubricado con nombre y apellido, lo cual me exime de tener que mentar por mi cuenta que fue un tal XAVIER GARCÍA ALBIOL quien dejó dicho por escrito lo que escrito quedó para los anales de la historia a las 10:14 a. m. de un 19 de agosto de 2024:
Estoy en un ferry de Balearia desde Ibiza a Barcelona. Han embarcado a unos diez hombres marroquíes −todos con una bolsa de una entidad social− de entre 25 y 40 años, todos con teléfono, casi todos con gafas de sol, aspecto saludable, alguno incluso con un cuerpo de gym y haciéndose fotos con el signo de victoria. Cuando lleguen a Barcelona se repartirán por las ciudades del entorno, entre ellas supongo que #Badalona. Lo que ocurra después, con casi toda seguridad, la mayoría ya lo sabemos. Esto acabará como Francia antes que después. Al tiempo[2].
Será que lo de mentar en plan agorero las desgracias y los sucesos direccionales de Francia me ha revuelto a mí los entresijos de la con-pasión (padecer-con) humanitaria. El caso es que, de repente, me he vislumbrado yo en pleno ceremonial de “desheroidización” de ese grandullón “bradominesco” que tanta sugestión me provocaba por su aparentemente …torpe desaliño indumentario y del otro, y, de la noche a la mañana, ha dejado de seducirme para pasar a incomodarme.
¡Lástima! Esto de ir perdiendo por el camino a los que, en principio, parecía que pudieran ir dándome conversación más o menos amigable mientras hacemos el camino de vuelta al lugar del que vinimos, es algo a lo que no me acostumbro.
El susodicho grandullón, don XABIER el ocurrente, se me abolló.
¡Qué le vamos a hacer! Otro héroo muerto de éxito locuaz.
Otro que deja de estar en la lista de mis posibles referentes.
Por decidor y parlero incontinente.
Por facundo vocinglero.
Por garrulo.
En CasaChina. En un 26 de Agosto de 2024
[1] En mi EXPRESIONARIO DE MÁGINA: PISTERO:
1. Poro en algún depósito o tubería por el que escapaba un hilillo de agua imperceptible.
2. Pipo: vasija terminada en un pitorro alargado con la que se da de beber a un impedido.
3. Sitio incierto en el interior del cuerpo, por donde se escapa un goterillo de sangre, dejando baldada a la criatura que la pierde.
[2]https://x.com/Albiol_XG/status/1825446242387652902?ref_src=twsrc%5Etfw%7Ctwcamp%5Etweetembed%7Ctwterm%5E1825446242387652902%7Ctwgr%5E5deac8f617e365dd26436ac11479c3a3ac16c6b6%7Ctwcon%5Es1_&ref_url=https%3A%2F%2Fwww.publico.es%2Fpolitica%2Fpp-evita-censurar-mensaje-xenofobo-garcia-albiol-migrantes.html
(Periodiqueando)
133/2024
Una abre cada mañana su ejemplar del Diario Jaén −¡dónde mejor husmear que en este periódico rural y andurriero!−, dispuesta a buscar por las esquinas de sus páginas algún nombre conocido que le haga compaña durante un día más, y así lograr hacer algo más llevadero este verano ardiente y desaforado, donde las calores provocan a veces hasta el tormentón de rayos, centellas y granizo que nos visitó, ayer sin ir más lejos, por estas tierras, de Santo Rostro y profanas correrías.
Y ¡cómo no! Un día más se produce el milagro de andar por casa. Hoy le ha tocado el turno a Jódar, el pueblo de mi infancia, el del Pilar de la Plaza, la Iglesia de la Asunción, la Barriada de Fátima, los atochares que lo envuelven y esa estación de ferrocarril en ruinas que bien podía haberse aprovechado para el tren que se nos niega a esta provincia que, a pesar de quienes sean, resiste.
Hasta donde yo recuerdo, −que ya es recordar− Jódar ya se consolaba de sus penurias entonando entre dientes cancioncillas más o menos maliciosas, recién inventadas para la ocasión, como aquella que le sacaron a don Francisco, el bueno del veterinario a quien pusieron de mote Cachorrito, cuando, siguiendo la moda de los años 50, se compró una flamante Vespa, en la que, para estrenarla, se fue a Jaén con su mujer, doña Consuelo, como “paquete”, sin darse cuenta de que, a la altura de Mancha Real, y en un acelerón mal calculado, se le cayó la mujer del trasportín sin que él lo advirtiera. Todo eso ya está contado en un libro −MÉNDEZ NÚÑEZ, 7−, que aparecerá cuando el Dios de las Letras y mi editor tengan a bien, −quizá para Los Santos− y cuya letrilla rezaba: La moto del Cachorrito/ no es una moto cualquiera./ Se le pierde la mujer/ y ni siquiera se entera.
Claro está: los tiempos cambian. En el Jódar de ahora, en lugar de motos, carricoches y caballerías, lo que se lleva son los coches de carrocería impecable; y, en lugar de cancioncillas aviesas, lo que se escucha es buena música como la del grupo Andaraje, o folclore y áreas de la mejor ópera como las de ayer, gracias a que las nuevas generaciones, sin perder su esencia cancioneril, ha escalado escenarios impensables en aquellos años de la posguerra en los que, llegada la Cuaresma, hasta el tintineo de los almireces saliendo por las ventanas era preciso atemperarlo en sordina porque había que guardarle luto anticipado al Señor. Las cosas, a Dios gracias, ya no se entonan así ni son como eran.
Y yo que me alegro. Sobre todo, viendo la fotografía de la página 40 del Diario Jaén, y en ella a esa mujer amiga mía a la que tanto admiro, Juani Díaz, de la que no tenéis más que haceros con vuestro periódico antes de que se acabe para ver lo que de ella se dice.
¡Qué grandes gentes nos han regalado los pueblos de Sierra Mágina!
Ya en los campos de Jaén… En un 22 de Agosto de 2024
(Mágina Mágica)
132/2024
Al hilo de una conversación de ayer, en Granada, con ese sabio vivo que es mi ya viejo amigo Javier Pérez González, unido a lo que se publica en portada y en las páginas 18 y 19 del DIARIO JAÉN sobre las fiestas en honor del Cristo de la Vida de Bélmez de la Moraleda, (y a la plétora de publicaciones semejantes sobre idénticos acontecimientos) me hago el firme propósito de retomar lecturas sobre el hecho mágico, que con tanto talento glosó y estudió el antropólogo, académico, lingüista y, sobre todo, humanista Julio Caro Baroja.
Hago un inciso para decir que nadie que ande nadando entre dos aguas −lo mágico y lo religioso, o que simplemente sea amante de la lectura, debiera desconocer a Caro Baroja−.
Y, ahora, a lo que estaba:
Desde La Hoya del Salobral, este inquietante lugar en el que me encuentro, donde el hecho mágico se respira con cada sorbo de aire que entra en mis pulmones, leo esa portada del Diario Jaén que me conduce a las páginas internas, y no puedo por menos que recordarme a mí misma una vez más que estos pueblos de Sierra Mágina son tan mágicos que, de haberlos visitado el bueno de don Julio Caro Baroja, no hubiera tenido tiempo ocuparse de otros lugares que no fueran estos.
En estas tierras de Sierra Mágina una no sabe muy bien dónde comienza lo religioso y dónde acaba lo mágico. Lo único que se percibe es que… algo tiene que haber, por mucho que el racionalismo oportunista o las conductas de los “religiosos” oficiales nos hayan descreído de forma tan cruel.
Las Caras de Bélmez junto a su Cristo de la Vida, la cueva donde oraba el Santo Custodio de la Hoya del Salobral al lado mismo de su Virgen de la Cabeza, la santería de sanadores, ensalmadores y ojeadores de estas tierras junto a las innumerables procesiones de imágenes bendecidas por la santidad oficial…, lo religioso y lo pagano “unido en unidad de naturaleza cual nos lo hace comprender la recta razón y la revelación…” −como rezaba la encíclica Divini illius magistri que me aprendí de memoria durante mis estudios de magisterio, parece que hagan la vida más llevadera. Como el aceite hace que el pan sea más gustoso sin mermale por ello su “buenura” al pan ni pensar siquiera en que el aceite sin pan pudiera ser lo que es.
Y así, entre procesión vespertina y “ligaílla” nocturna de mejores vinos que los que de jovenzuelos nos hacían trastabillar por caminos de tierra, vamos sacándole a estos lugares mágicos su esencia pagano/religiosa con la que entreverar lo mágico y lo santo.
¿Mañana…? Dios dirá. O quien quiera que Él decida que haya de decir.
Ya en los campos de Jaén… En un 21 de Agosto de 2024
(Como acto de contrición por mis propios silencios)
128/2024
−¡Otra más!
−Claro, dice mi hermana. Y yo no puedo creer que nadie lo haya pensado antes en voz alta. Desde que existen registros, 2003 hasta ahora, ONCE AÑOS, han muerto más de 1270 mujeres a manos de sus parejas. Las víctimas del terrorismo de ETA en TREINTA Y SIETE AÑOS de existencia −1968 a 1975− fueron 43 personas.
−Estremecedor porcentaje −digo.
−Sí.
−¿Cómo se explica entonces que, como sucedió con ETA, no se alcen a una todas las voces de este país en contra de esos terroristas MataMujeres? −inquiero, intentando sacudirme el estupor.
−Es fácil adivinarlo −responde mi hermana con ese gesto que pone cuando algo lo ha pensado hasta el agotamiento−: es una cuestión discriminatoria de perceptibilidad negativa.
Ofuscada como estaba yo con tan ácido hallazgo porcentual, me irrito contra mi hermana porque me incomoda que acuda a un concepto tan manido como lo de la “discriminación” −positiva o negativa, hombre/mujer− cuando es evidente que algo también tan manido como ese machaqueo de “en-algo-nos-restamos-equivocando” no logra atajar semejante sangría. Ella ha debido leerme la mirada porque, antes de que yo pudiera polemizar, agrega:
−Me refiero a que la percepción de temor frente a ETA era general e indiscriminada porque ETA mataba indiscriminadamente a hombres, mujeres y niños.
−Ah, −me enroco a falta de palabras.
−La percepción general frente a ETA −sigue− era que cualquiera podía convertirse en víctima de aquellos criminales, mientras que, en el caso de la violencia de género, el campo de riesgo se estrecha de tal forma que queda reducido a mujeres. Y no a todas las mujeres, sino solo a las que tienen pareja. Y, de entre ellas, a las que tienen una pareja con potencial MataMujeres, que no son todos; de forma que el 50% de la población −los hombres− se siente inmune a tal salvajismo. Otro 25% −las mujeres sin “compañero”− se sabe a salvo por su soledad, obligada, elegida o adquirida. Y un pequeño grupo de “supervivientes” muertas en vida ha sabido someterse de tal modo que ni se le pasará por la cabeza a su “machito” desprenderse a navajazos de tan útil robot multiuso.
Como mi silencio se prolonga, mi hermana sigue su discurso:
−Cuando todo un pueblo se siente amenazado de manera indiscriminada, se echa a la calle con las manos en alto pintadas de blanco. Pero, cuando la amenaza se reduce a las trincheras, no hay muchos en retaguardia que se molesten en dejar lo que ahora se llama “la-zona-de-confort” para meterse en follones ajenos. Como mucho, se sale a la puerta de los ayuntamientos durante el tiempo preciso para hacerse la foto y luego corren hacia sus madrigueras como conejos acosados −galgos o podencos− dispuestos a seguir caldeando su poltrona.
“Mi zona de confort soy yo misma” −había dicho yo pocos días antes, pensando en lo segura que me siento en mi soledad, ajena al peligro de tantas y tantas mujeres. Yo no estaba en peligro porque había sabido guardar distancias, poner muros allí donde otras no…
NO ¿QUÉ?
Entonces recordé la cita de Martin Niemöller: Primero vinieron por los socialistas y guardé silencio porque no era socialista. Luego vinieron por los sindicalistas y no hablé porque no era sindicalista. Luego vinieron por los judíos y no dije nada porque no era judío. Luego vinieron por mí; y para entonces ya no quedaba nadie que hablara en mi nombre.
¿Debía concluir que, acaso, yo no era mujer y por eso no tenía nada que temer? ¡Silencio!
¡Craso error! La clave estaba ante mis ojos: era una cuestión de DISCRIMINACIÓN DE RIESGOS y de SILENCIOS CULPABLES.
Si todos nos sintiéramos amenazados INDISCRIMINADAMENTE por el terrorismo de los MataMujeres, como nos sentimos amenazados por el terrorismo de ETA, el país entero saldría a la calle dispuesto a acabar con este nuevo terrorismo asqueroso.
Y no morirían tantísimas mujeres como las que están muriendo.
Y nos sentiríamos muy bien, derrotando este vil terrorismo sectorial que ha matado en menos tiempo más mujeres que las víctimas de ETA.
Esto es cosa de todos, señores. De no callar.
Ya en los campos de Jaén… En un 18 de Agosto de 2024
(Micro120)
Mesdames et messieurs : bienvenue au cirque des souris
Hay algo que me entristece desde hace tiempo: mi ojo izquierdo no llora ni siquiera viendo la película La Milla verde, mientras que el derecho se convierte en un manantial impetuoso.
Ahora el Negro está diciéndole al Jefe: …las mató con el amor que entre ellas se tenían, y eso sucede cada día miles de veces en el mundo. …miles de veces en el mundo−. Y mi ojo derecho se derrama, mientras que el izquierdo se desespera de pura indigencia.
¿Será que vivir tanto tiempo a la izquierda agota las lágrimas, o, como dice el oftalmólogo, que a esta edad se acaba padeciendo de ojos secos?
Al menos, a mi me queda el consuelo de poder llorar a la derecha.
En CasaChina. En un 15 e3 Agosto de 2024
¿Para dejar de pensar?
Cualquier horario es bueno.
Entonces, observar...
En CasaChina. En un 14 de Agosto de 2024
(Escritulario25)
122/2024
Cuando te pongas a escribir, vacíate. Desde las entrañas hasta la mente. Así encontrarás la historia exacta a contar y las palabras justas para contarla.
En CasaChina. En un 8 de Agosto de 2024
169/2024 Quiero pensar que no es cosa de la edad, sino más bien de alguno de esos malhadados bajones de azúcar visual y auditiva ...
