MÁRTIR -Quizá virgen-

 

 

 

 

 

 

  

 

 

 

(Serie Miedoseros)

Quién pueda (y quiera) entender, que entienda este cuentecillo. Yo sólo digo que quien es responsable de cualquier muerte está muerto de antemano. Porque el "levántate-y-anda" no funciona en la voz de los aficionados.

 

 

          Me cuentan que un trasnochado plagiario de nuestro Tejero-Nacional, con corbata de seda roja de nudo corredizo, embiste al aire con la testuz coronada de espumillón pajizo, mientras recorre a grandes zancadas el pasillo de su residencia, que no sé si queda en el ala Este u Oeste de la Casa Blanca, aunque la colocaran tal que en el centro del primer piso.

        Van a dar las doce de la noche, y las noticias que le llegan provocan una inconveniente erupción, a manera de cráter craneal, en la parte más alta de su mollera, desde donde se desmandan diversos arroyuelos de lava que, de forma tan progresiva como imperceptible, le van aplastado el espumillón pajizo, y crenchándole los indigentes mechones posteriores a la altura del occipucio, mientras que en la frente el desastre de las horas se convierte en canalillos capilares que gotean como un deshielo tardío. ¡Quién le ha mandado morirse! Él, no. Desde luego.

        Las últimas imágenes de la tarde mostraban la agonía en los ojos de una muchacha alcanzada por un disparo en el cuello. Dicen que la muchacha ha fallecido, y el del espumillón pajizo despotrica de impotencia por no poder gritarle un tajante “levántate-y-anda” que lo redima de la efigie de la muerte de esa loca que va a dejarlo tan mal visto.

        Siente que el damero de las baldosas se acaba bajo sus pies como se le está acabando el aire que respira.

Como el tiempo. 

“¡Que alguien me traiga una ración de tiempo!”.

Nadie va a darle ya el tiempo preciso para enjuagarse el espumillón antes de que la implacable historia lo retrate con su abrigo de vicuña, sus zapatitos de inconfundible construcción “tramezza”, propia de Salvatore Ferragamo, y en trance de aflojarse el nudo corredizo de su mejor corbata de seda roja, del mismo color que la sangre pisoteada por los salteadores de la Casa de las Palabras. “Hay que liar los bártulos e intentar desatar el nudo de la corbata”.

        Sin detenerse, saltando con repugnancia de una a otra casilla (blancos/negros, blancos/negros) se pasa la mano por la frente y la retira llena de sebillo translúcido como la siempre inservible vaselina.

        ¿Por qué hasta los suyos quieren ahora martirizarlo? ¿Acaso no les ha ofrecido a borbotones su engrasada y pajiza virginidad humanista y humanitaria?

En CasaChina. En un 7 de Enero de 2021

CENA DE NOCHEBUENA

                                   (Menudencias)

        Dios me mando a este mundo con un hermoso vestido de andar por casa.

        Con el tiempo, va ajándose poco a poco, aunque no tanto como para querer despojarme de él todavía.

        Frente al espejo, ligeramente empañado, pienso que algo bueno ha de tener lo del virus: mañana no espero a nadie que me obligue a amortajarme con lentejuelas.

        Cenaré sola.

 

En CasaChina. En un 23 de Diciembre de 2020

SE TRATABA DE SER POETA

(Dedicado al poeta Cristóbal Triguero)

 “Haced que vuestra vida sea extraordinaria”. 

Película <El club de los poetas muertos>

         Desde que me regalo a mí misma más horas de soledad, (de eso hace bien poco), y desde que mis ojos me advierten de la eventualidad de haber sido tocados por eso que llaman obsolescencia lectora, (de eso hace algo más), he tomado por costumbre apartar un poco antes al lado vacío de mi cama el libro que esté leyendo, y ver una película cada noche.

         La cosa no está mal.

         Mejor dicho: la cosa está muy bien, porque es otra manera de vivir varias vidas ajenas que voy amontonando en una sola. (La propia).

         Anoche elegí (por enésima vez) <EL CLUB DE LOS POETAS MUERTOS>.  Y de nuevo me reafirmé en que vivir es algo así como escribir un gran poema en el que entran todos los géneros de los poetas que fueron, son y serán; y que, para ser el poeta de nuestra propia vida es preciso cargar con alguna impedimenta: hay que pertenecer a algún club de “descarriados” pensadores capaces de buscar su particular cueva en mitad de la noche para convertirla en un tabernáculo; hay que leer mucho, es imprescindible sacar de dentro lo propio haciéndole hueco entre lo ajeno, sin invadir, ni descalificar, ni mucho menor apropiarse de lo ajeno. Es esencial ser leal al maestro que la vida nos regala (“Oh capitán, mi capitán”). Pero, sobre todo, hay que aprender a reconocer, respetar y escuchar con verdadero amor al maestro que cada uno llevamos dentro.

 https://youtu.be/CGHaoXd2L-c

Foto de Cristóbal Triguero

         En definitiva, se trata de alargarle la palabra a la propia vida haciendo de ella una corta e intensa aventura extraordinaria.

Hoy me levanto tarde (me lo merezco), y hago un esfuerzo más −no demasiado; estoy entrenada para ello− por ser feliz, mientras repaso despacito los versos de Walt Whitman, mi “Pepito Grillo” eterno: “No dejes que termine el día/ sin haber crecido un poco,/ sin haber sido feliz,/ sin haber aumentado tus sueños”.

Foto de Criistóbal Triguero

 

 ¡Vamos a ello, que ya es de día!

        En el fondo, −pienso mientras me recreo en escalar las aristas de la foto de ese cerro sagrado que cada día nos regala Cristóbal− se trata de escalar nuestro particular Aznaitín, aunque las nubes lo oculten por momentos o el sol lo acribille sin piedad. Pero cada uno a su manera, por la cara que le sea más propicia y hasta donde le lleguen las fuerzas.

En CasaChina. en un 28 de Noviembre de 2020

HOY 25 DE NOVIEMBRE

 144/2020

 

       Llegada esta fecha, como cada año, algo se estremece en mi interior.

       Recuerdo que en tal día como hoy del año 1960, tres mujeres, las hermanas Miraval conocidas como Las Mariposas, fueron ahorcadas tras torturarlas y ultrajarlas como sólo los hombres de mala voluntad y peores entrañas pueden torturar y ultrajar a las mujeres, y por el solo hecho de oponerse al régimen del dictador Rafael Trujillo en la República Dominicana.

 

El 25 de Noviembre

 y en recuerdo de las tres hermanas Miraval

“Las Mariposas”

fue declarado Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer

 

       Recuerdo que tal día como hoy del año 2009 escribía el epílogo de la primera novela de la TRILOGÍA DE “LOS VIRGOS”, más concretamente de la novela <VIRGO POTENS>, publicada en España por la editorial Sial Pigmalión y en Colombia por Pijao Editores.

 

Hoy, 25 de Noviembre de 2020, año en el que, por culpa de un virus tan invisible, tan contagioso y tan letal como el maltrato, han sido demasiadas las mujeres que se han visto confinadas a la fuerza junto a sus maltratadores, sin poder alzar su voz y su impotencia, yo os pido, HERMANAS ESCRITORAS, que alcéis la vuestra, junto a la de nuestros compañeros, esos hombres de buena voluntad que nos escuchan para que ninguna mujer sufra del mal del silencio mientras haya otra que escriba por ella.

 

En recuerdo de esta fecha, tal día como hoy comparto con las buenas gentes el EPÍLOGO de mi novela <VIRGO POTENS>

 

 EPÍLOGO

…Eia ergo, advocata nostra

 

…Oigo la voz de Minerva Miraval “La Mariposa”

 Hoy, 25 de Noviembre de 2009, se cierra esta historia en la que hay un poco, -muy poco- de verdad, y mucho, -casi todo- de la embustera imaginación de esta pobre trastornada con la que tengo que convivir veinticuatro horas al día: su Autora, una Abogada enredadora y arrepentida de sí misma, que anda diciendo a quien quiera oírla: no dejemos que los poderosos resuelvan por nosotros lo que nosotros mismos somos capaces de resolver.

¿O no es así? –Me discuto a mí misma.

Y es que, esto de tener que convivir con uno mismo es lo más embarazoso y, a la vez, lo más apasionante que a uno le pueda pasar mientras podamos disfrutarnos.

Sea como sea, la única verdad que reconozco libre de ponzoña en esta novela, sin tener que ponerla en cuarentena, es la voz de mi amiga, muerta ahora hace poco más de un año, que ha estado sobrevolándome desde su fallecimiento, -o eso me pienso yo desde una incipiente enajenación de la que no quiero escapar- pidiendo a voz en grito, con esa forma de decir que sólo los que ya no pueden ser perseguidos ni apaleados tienen de decir las cosas:

-¡Escribe, por favor, escribe! Escribe en el nombre de todas las mujeres que, como Minerva Miraval, se sobreviven a sí mismas a pesar del afán de tantos enterradores.

Minerva Miraval, la “Mariposa” que levantó el vuelo en la República Dominicana, a la que le troncharon las alas a garrotazos tal día como hoy de 1.960, sin que sus verdugos consiguieran borrar del aire el perfume de su palabra:

“Si me matan...

Yo sacaré mis brazos de la tumba

y seré más fuerte"

        Antes de poner la palabra “fin”, yo repito con Minerva el reto, el derecho de cualquier mujer a ser mujer en un mundo de locos, sea cual sea nuestra raza, nuestra condición, nuestras hambres de amar… o la marca de ese perfume que alguien dejó de fabricar hace ya tanto tiempo:

Nada traduce toda la tempestad de mi alma…

         Desde la calle, sube hasta la balconada de la Casa Grande, en la que las tres nos apretujamos, la voz infantil de Minerva, la hija de Gloria:

“Tengo, tengo, tengo

tú no tienes nada

tengo tres ovejas

en una manada.

Una me da leche

otra me da lana

otra me mantiene

toda la semana…”.

        Violante, Salomoncica y yo la miramos embelesadas, mientras percibimos el cercano perfume de una Roberta que parece inmortal como su propio perfume.

Planeta Tierra. 25 de Noviembre de 2009.  

 

*

                        …Y a todos los que alguna vez tuvieron que escuchar en posición de firmes:

 

       ¡Conteste sí o no!

No me explique algo que a mí no me interesa.

C NIF. 51173500-H

socomarmol@gmail.com  

¡ESCRIBID! 

Porque, si en <VIRGO FIDELIS> ya mis personajes se duelen de lo perverso del dolor causado a la mujer, y hacen de la voz un consuelo, como dejo dicho en la introducción de <VIRGO CLEMENS> (pendiente de edición) "Dios dice que amemos a nuestros enemigos. Es muy difícil; pero se puede empezar contando la verdad" -Película "Criadas y señoras".

MI PAPÁ ME LEE

(Del rosa al amarillo)

En el día de las Librerías: para todos los que ahora me leen.  (138/2020)

        −¿Quieres saber lo que quiero ser yo en la vida cuando sea grande, papá?

        −Serás lo que leas −dijo guiñándome un ojo mientras abría la cartilla aquella de “mi-mamá-me-ama”.

 

        Y me lleno la vida de libros.

 

En CasaChina. En un 14 de Noviembre de 2020 -- (Día de las librerías)