VA DE...Batiburrillo literario

sábado, 6 de julio de 2024

MEMENTO HOMO

 

(Periodiqueando con un “Eso no se hace…”)

114/2024

Si lo que leo hoy, 06/07/2024, en el DIARIO JAÉN es verdad…, ¡qué quieren que les diga! Que eso no se hace.

Pues ¿saben lo que les digo, ahora que la edad me admite decir lo que pienso? Que si lo que leo es verdad, lo que ustedes están haciendo es una cochinada propia de la cochiquera en la que residen, servidos a mesa y mantel con cargo al erario público.

Lo que yo les diga que, mientras me aguanto el coraje, me sacudo como puedo la aprensión que me entra patas arriba por purititas razones de solidaridad en lo provecto de mi edad, y me atuso con jaboncillo los pelos de la coronilla, que se me van poniendo como escarpias según voy leyendo la noticia, lo que se me viene a la boca es una letanía tan cansosa como apuntalada por lo que la vida me ha enseñado: Eso no se hace, eso no se hace…

¡Eso no se hace!

Si un ayuntamiento como el de Silex, tan rural y lugareño como lo son todos nuestros ayuntamientos de Jaén, va y monta una residencia de cercanía local para sus vecinos más ancianos, −aquellos que operaron y asistieron los logros de nuestra infancia y de nuestra juventud a costa de mil carencias propias, pero que ya no alcanzan a manejarse por su cuenta−, tengan un sitio donde vivir los años que les queden todavía lo más cerquita posible de su casa y de sus paisajes y paisanajes de siempre, no está bien que los que escalaron a gatas espacios de poder bien trajeado gracias al desarrapado deslome de sus ancianos vayan y se pongan a mercadear entre ellos con soledades indefensas.

Es casi lo mismo que lo de “externalizar” beneficios, con cargo al plato de lentejas de chiquillos sin comedor escolar o a pupas vivas sin servicio médico de urgencias en condiciones, o a centros de internamiento de menores puestos en  manos privadas, vendiéndoles a “fondos buitre” lo que ellos, los que mandan, consideran carroña, sin darse cuenta −¡NECIOS!− de que bien mirado, la carroña son ellos, y que… tiempo al tiempo, que …a todo cerdo le llega su sanmartín.

Tomo de nuestro paisano Julio Cruz García la LEYENDA DEL PEÑÓN DE URIBE y su simbología sobre “El culto al Rey Sagrado”, que ahí dejo como aviso a navegantes, no sin antes repetir la alerta del refrán aplicable a cualquiera por mucho parné que maneje ahora; porque hasta a los más epulones, de esos que a día de hoy pueden pagarse sanidad privada y servicios exclusivos −cualquier “servicio”− a domicilio, pueden montarles de un día para otro uno de esos “ERE” que los mande directamente a una “residencia” pública indeseada: memento homo…, que, aunque no podáis ni imaginarlo siquiera, marranadas las hay en cualquier sitio porque …quien nace lechón, muere cochino. Y ya se sabe: …a todo cerdo le llega su sanmartín.

  LA LEYENDA DEL PEÑÓN DE URIBE 

 https://youtu.be/pWhD9y-iB54?si=gZLow8CHJwLyhHC0

sábado, 29 de junio de 2024

COLOR ARCO IRIS

 

Dedicado a todos los que sufrieron por tener que esconderse para amar

mientras los otros hacían visible su guerra y sus demonios.

Y al DIARIO JAÉN, que nos hace visibles

(Politicastrerías)

110/2024

¡Hay que ver la que ha liado con su incontinencia verborreica y con su pandero reverberante! Y el provecho que ha generado de rebote. Queriendo o, a lo mejor, sin quererlo.

Su luna de pergamino

Preciosa tocando viene.

Al verla se ha levantado

el viento que nunca duerme.

 

No sé si darle gracias por semejante serendipia al mismo Dios, a la Virgen santísima, o alguno de esos santos actualmente suspendidos de empleo y sueldo por quienes nombran y desnombran santos, como el tal San Cristobalón desnudo, del poema Preciosa y el aire, que escribió un nunca olvidado poeta granadino, que, de vivir hoy, sería vindicado como ilustre miembro LGTBI.

San Cristobalón desnudo

lleno de lenguas celestes,

mira la niña tocando

una dulce gaita ausente.

 

Claro que lo más adecuado a los acontecimientos actuales sería darle las gracias directamente a la señora alcaldesa de ese sitio ladeado hacia la derechona Peninsular Mediterránea, a quien, acostumbrada ella al gris marengo, se le saltan las lágrimas en cuanto el mundo le saca los colores y le levanta las faldas para mirarle las vergüenzas.

Niña, deja que levante

 tu vestido para verte.

 Abre en mis dedos antiguos

la rosa azul de tu vientre.

 

Sí señor, esa misma, la que dice que no saca a los varales del ayuntamiento la bandera de colorines del Día del Orgullo porque sería hacerle un feo a los días de otras patologías y enfermedades catalogadas como tales en los Vademécum.

Tengo para mí que la tal alcaldesa no es tan cerril como aparenta con −valga la redundancia− semejantes semejanzas verbales como las que ha utilizado. O mucho me equivoco, o la señora munícipe es un topo (no me atrevo con lo de “topa”, no sea que me empitone). Y como tal topo, va ella provocando como sin quererlo, con tal arte que no ha necesitado sacar banderillas negras al ruedo para, en lugar de castigo, dar un extra de visibilidad a un colectivo para quienes ya en 1944 −año glorioso para una servidora por ser aquel en el que vino al mundo− se subvencionó la construcción de campos de concentración donde poder estabular y apartar del mundanal ruido a homosexuales y otros “enfermos”, a decir de la señora alcaldesa, mientras que los hombrones oficiales se tocaban el pandero.

Preciosa tira el pandero

 y corre sin detenerse.

 El viento-hombrón la persigue

 con una espada caliente.

 

Si ella, en lugar de salir a la palestra a hacer recuento de enfermedades con bandera, se hubiera limitado a sacar una idem al balcón como símbolo de lo que debe contemplarse con el orgullo propio de quienes no tienen por qué ocultarse, la cosa hubiera quedado reducida a colores pastel sin más. Pero, como ya he adelantado, ella es demasiado “ella” como para conformarse con lo descolorido, y no iba a dejar pasar la ocasión para rememorar viejas glorias expropiadas del baúl de los recuerdos y apuntarse el tanto de que se hablara de ella en abundancia.

¡Y lo ha conseguido! ¡Hay que ver la cantidad de fotos, fijas y móviles, que está acaparando ella solita y por méritos propios!

¡Preciosa, corre, Preciosa,
que te coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por dónde viene!
Sátiro de estrellas bajas
con sus lenguas relucientes.

 

Lo que pasa es que, como en cualquier despropósito de “cerrilaje”, siempre surgen imprevistos, flecos colaterales, eslabones perdidos, y… ¡sorpresa, sorpresa! A la difusión evitada le han brotado raigones, y los tantanes han funcionado de rebote, poniendo en fuga dicharachera a la lenguarica.

Preciosa, llena de miedo,

entra en la casa que tiene,

más arriba de los pinos,

el cónsul de los ingleses.

 

¿No querías caldo de colores? Pues ahí tienes tres tazas.

El inglés da a la gitana
un vaso de tibia leche,
y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe.

 

Y, además, el más sincero agradecimiento de las gentes de todos los colores por ponérnoslo a huevo para poder celebrar ese día con semejante difusión y propaganda gratuita y sin malos aires.

Y mientras cuenta, llorando,
su aventura a aquella gente,
en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde.

 

En CasaChina. En un 28 de Junio de 2024

jueves, 27 de junio de 2024

ASÍ NACI

 

Y fui pasando, del rosa al amarillo,  
con mi carga de mínimas palabras
CON-sintiendo...CON-sintiendome
 
27 DE TODOS LOS JUNIOS desde 1944

Le dije quedamente:

espera. No me empujes.

Déjame que me quede

en el tierno refugio de tu vientre.

 

Me dijo: ¡has de nacer!

Y se puso afanosa,

dolorida y penosa,

a cumplir su tarea de mujer.

 

Me envolvió un estallido

de luz y de sonidos.

 

Así nací

un verano al amor del Aznaitín.

 

27 de cualquier Junio

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