VA DE...batiburrillo literario: YO, POLITICATEA

VA DE...batiburrillo literario: YO, POLITICATEA:  (Croniquilla en tiempos de Viruso) 85/2020 Dedicado a mi querido amigo (psiquiatra él y por lo mismo, loco) Rafael Ubal Lóp...

YO, POLITICATEA

 (Croniquilla en tiempos de Viruso)

85/2020

Dedicado a mi querido amigo (psiquiatra él y por lo mismo, loco) Rafael Ubal López, que anda sonriente como si aquí pasara de todo. ("Pasara" de suceder; no de ignorar).

Regocijada estoy mientras tomo posiciones en el tendido de sombra, preparándome para la corrida a pelo que se va a liar entre toreros que gustan de ser llamados “maestro”, picadores con rejón postizo, monosabios dispuestos a limpiar desperdicios, aficionados despistados y algún espontaneo tan sin escuela como con exceso de temeridad como para creer que puede habérselas con morlacos de dehesa.

Claro que siempre hay vecinos de asiento en el espectáculo dispuestos a decirme a mí cuando debo y cuándo no debo soltar mi propio olé.

¡Va por usted, vecindongo de brazos en jarras, propensión al vituperio de pesebre y boca de jamargo!

Que usted no pueda usar sus “potencias” al sur del ombligo, ya sea porque no encuentra colaboración (propia o ajena), ya lo sea porque “el sexto” amenaza con asarlo a fuego lento en un purgatorio sin distancia de seguridad, no le autoriza a mirarme de medio lado y bizqueando de postizo si a una servidora le da por la gloria de lo licencioso en lugar de por la ordinariez de lo pendenciero.

Que usted no coma cerdo me parece perfecto. Pero no meta sus narices en mi despensa y permítame que ponga yo el cerdo en mi mesa, porque, como se dice por ahí, a mí, del cerdo, hasta los andares.

(Por cierto, observen hasta dónde puede llegar el poder de un par... de comas bien o mal puestas. Imagine que hubiera comenzado esto de semejante manera: “Que usted no coma, cerdo,…”, metiendo una coma entre el "coma" y el "cerdo" y otra coma tras el “cerdo”).

Pero volvamos a lo del cerdo comestible.

Pues eso: que si usted no come cerdo (sin coma intercalada) por convicción propia, le ruego encarecidamente que no clave en mi costillar su mirada en plan cuchillo matancero cuando a mí me tienta una racioncilla de jamón de Jabugo, porque “…ya pueden clavar puñales/ ya pueden crujir tijeras...” −que cantaba nuestra Mari Fe de Triana de toda la vida−, que yo voy a ejercer mi derecho a echarme el jalufo al gaznate propio se me ponga usted como se me ponga. Y es que hace ya mucho tiempo que descubrí mi propia vacuna contra sus gorgojos: me basta con apartar mi mirada del carril de su cenutriez y no darme por enterada de su tristísimo maldeojo.

Verá: una cosa es lo que entre en mi gaznate después de degustarlo, y otra muy distinta lo que salga de él tras filtrarlo en mis cuerdas bucales. Y en eso le aseguro que sí que tengo un miramiento siempre alerta en el puesto de imaginaria.

Lo que yo le diga que me paso la vida templando la lengua de acero que Dios me dio para no dar mandoblazos cerriles a golpe de catecismo o de banderas.

Aunque, bien pensado, gentes como usted nos son imprescindibles; porque ¿cómo podríamos saber lo que es la excelencia y aspirar a ella si no hubiera miserias y ruindades que sacudirse, tras usarlas como plantilla para escribir nuestros mejores textos sin torcernos en nuestros propios renglones?

Mi trabajo me cuesta, mire usted. Pero ahí está lo de aprender humanidad (y humanidades) y humildad: en saberme y reconocerme mitad humana, mitad rucia, y permitirle a lo humano tirar del ronzal para no irme de caña por el solo hecho de que alguien me quiera inocular en vena sus creencias de colorines irracionales, que, por otra parte, no deben ser tan sanas cuando les causan tantos sarpullidos en las ingles, a la altura de la testosterona en conserva por falta de uso.

Así que, usted, inquisidor por advenimiento −que no por convencimiento−, use usted el catecismo que prefiera, y permítame a mí este ateísmo político que practico desde mi convencimiento propio, aunque no venza.

Ya lo dije alguna vez: si, por no creer, no creo en el Dios Verdadero, no voy ahora a ponerme de rodillas ante iconos recién disfrazados de padrecitos con chaqueta de alpaca, o a hacerle de vocera a diosecillos, que, si los observa con detenimiento, andan dándose codazos en la fila de las hambres de las puertas giratorias para no perder el lustre.

Vamos, digo yo.

En CasaChina. En un 22 de Mayo de 2020

EN UN CHARCO DE AMAPOLAS PRESENTIDAS

84/2020

(Croniquilla de un tiempo de Viruso)

         Los días ahora se cubren los hombros con larguísimas esperas sin oriente.

Dicen que los campos están llenos de amapolas. Yo quisiera poder acercarme a las amapolas, pero la edad (y los que hacen el recuento) me impide salir a la calle a la hora marcada por los que mandan; hace demasiado calor para mí (y para las amapolas más veteranas).

A no tardar, me marchitaré en pecado venial de haber deseado lo prohibido.

Está visto que hoy me he despertado en un charco de nostalgias en el que crecen las amapolas como recuerdos recién cortados. 

¿Dónde están aquellas primaveras?

¿Dónde habré guardado yo esta vez mis antiguas impaciencias?

¿Se estarán dando cuenta los que mandan de que, a veces, un día vivido peligrosamente vale más que toda una vida vivida en cautiverio, anhelando el color y los paisajes?

Viene a mi mente el poema de John McCrae, roto ante la muerte de un amigo mientras batallaba en una guerra convencional: la Primera Guerra Mundial, y que, tomando la voz de los muertos como propia, acaba diciendo:

“…Contra el enemigo continuad nuestra lucha,
tomad la antorcha que os arrojan nuestras manos agotadas.
Mantenerla en alto.
Si faltáis a la fe de nosotros los muertos,
jamás descansaremos,
aunque florezcan
en los campos de Flandes,
las amapolas».

 

         Aquellos soldados sabían apuntar al enemigo porque el enemigo era un igual, solo que en la trinchera de enfrente. Pero el enemigo de ahora…

         ¡Quién iba a pensarlo! −Pensáis con estupor. Y hasta lo decís con la desfachatez de los que ya se saben perdedores−. Luego, en un último estertor, y a voleo, nos lanzáis a los ojos un encadenamiento de órdenes y proclamas llenas de incertidumbres y de vacilaciones que en otros tiempos nos hubieran dejado perplejos.

         ¡Nadie sabe nada! 

           Esa es la única verdad que nos va quedando. Esa es la gran verdad: en realidad, nadie sabe nada.

Así que dejadnos vivir a nuestro aire, por favor, aunque sea dentro de estas tumbas refrigeradas y bien abastecidas en que se han convertido nuestros encierros. Dejadnos salir como almas en pena a la hora en que nuestros cuerpos no se licuen sobre las aceras. 

Dejadnos pensar por nuestra cuenta. Nosotros sí sabemos lo que hacemos. De lo que hicimos no es que estemos demasiado satisfechos. No hay más que miraros. 

 Aunque, en el fondo, nadie sabe muy bien lo que hacer con tanto desbarajuste. Lo digo porque los mandamases se corrigen a sí mismos días tras día como si estuvieran ganando tiempo en el que encontrar la respuesta a una pregunta tan sencilla como la de “¿de dónde vienen los niños?”. 

Y, mientras tanto, los niños se les mueren de viejos sin ver las amapolas.

         

 Creednos: el destino de cada uno de nosotros (y de vosotros) está escrito. Seguid vosotros en esa lucha desigual y poco calculada que es la de no saber con qué, contra quién ni hacia dónde disparar. Pero no nos condenéis a nosotros a no poder mirar las amapolas a una hora justa, decidida y elegida por nosotros, que somos los auténticos guardianes de la sabiduría de lo nuestro.

Porque, de no respetar nuestra decisión sobre los campos de amapolas, volveremos la vista a los últimos versos del poema de McCrae:

Contra el enemigo continuad nuestra lucha,
tomad la antorcha que os arrojan nuestras manos agotadas.
Mantenerla en alto.
Si faltáis a la fe de nosotros los muertos,
jamás descansaremos,
aunque florezcan
en los campos de Flandes,
las amapolas».

En CasaChina. En un 20 de Mayo de 2020

*   *   *

EN LOS CAMPOS DE FLANDES

En los campos de Flandes
crecen las amapolas.
Fila tras fila
entre las cruces que señalan nuestras tumbas.
Y en el cielo aún vuela y canta la valiente alondra,
escasamente oída por el ruido de los cañones.
Somos los muertos.
Hace pocos días vivíamos,
cantábamos, amábamos y éramos amados.
Ahora yacemos en los campos de Flandes.
Contra el enemigo continuad nuestra lucha,
tomad la antorcha que os arrojan nuestras manos agotadas.
Mantenerla en alto.
Si faltáis a la fe de nosotros los muertos,
jamás descansaremos,
aunque florezcan
en los campos de Flandes,
las amapolas».

De John McCrae. Médico que sirvió como cirujano en un hospital de campaña durante la Primera Guerra Mundial. Escribió este poema tras los funerales de un amigo. Con una amapola en la solapa conmemoran los británicos el 11 de noviembre (Poppy Day), Día del Armisticio que puso fin a la Primera Guerra mundial