AnaTomía
BreVeMas. 56/2025
Después de lo sucedido, se escuchó decir que, en plena amputación, le subió la tensión en el cerebro con tal ímpetu que desalojó de él los escasos restos de talento que a duras penas había conseguido conservar, teniendo que escarbar en busca de un último refugio entre sus ingles.
En CasaChina. En un 13 de Abril de 2025
Mi querido Nene de Lana:
No te incomode que para comenzar escriba “querido” en lugar de aquel “estimado” tan rancio que nos gastábamos cuando las nenas teníamos que guardarnos hasta de respirar si no queríamos estar en boca de “próceres” y “próceras”.
Porque, vamos a ver: ¿tú piensas que tú y yo, tan poca cosa en apariencia, habemos menos poderío que los que se engríen delante de la procesión?
Pienso que no me estoy explicando en condiciones, así que voy a contarte una vieja historia que dice más de lo que yo pueda decir.
La cosa sucedió allá por el mes de julio de 1899, nada menos que en un sitio tan grandísimo como NuevaYork. Las calles de ese poblachón estaban a bosar de nenes de carne y hueso que se ganaban la vida vendiendo periódicos que antes les compraban por 50 centavos a un tal Pulitzer, amo del “The New York World” y un tal Hearts, del “The New York Journal”.
Después del desbarajuste que está armando ahora el Trump, no te extrañará si te digo que aquellos dos señorones decidieron subir el precio de los periódicos que les vendían a los nenes, y que estos, unos cinco mil más o menos, entre los 5 y los 15 años, disconformes con semejante abuso, hicieron piña en el Puente de Brooklyn, bloqueando el tránsito durante días, y negándose a vender más periódicos, hasta que los magnates dieron su brazo a torcer, como parece que ahora lo esté haciendo el Trump de las narices.
Te contaré que el cabecilla del motín, tuertecico él por más señas, los arengó con esta proclama: Amigos y compañeros de trabajo: este es el momento en que debemos mantenernos unidos como la pega. Sabemos lo que queremos y debemos conseguirlo así nos quedemos ciegos.
¿Tú me entiendes, nene? Pues ya estás diciéndole a la Ana que las mujeres decimos que…Así nos quedemos ciegas.
Jaeneando 54/2025
Apreciada Nena:
Vaya por delante que no sabes lo que daría por poder dirigirme a ti por tu nombre, pero, que yo sepa, o no te lo han puesto en todavía o yo, cuando nos conocimos entre tantísimo personal y con tantísima bulla, no estuve a lo que debía de estar para sentirlo.
Ya me dispensarás por lo de “sentir”, porque dicen los que saben que mentar lo de “sentir” para relatar lo que se habla no es lo correcto; pero pienso yo que para “escuchar” en condiciones a alguien ha de sentirse con las tripas más que en las orejas a quien quiera que nos hable.
Sabrás que, puesto a sentir, no creo que atine yo con las palabras precisas para hacerte saber lo que me entraba patas arriba según las mujeres de Arbuniel, sin parar de darle al ganchillo durante tres meses, iban tejiéndome y ajustándome las sayas hasta apañarme con las hechuras que me conociste cuando nos presentaron en la Feria de los Pueblos. Sabrás que, mientras me ajustaban la vestimenta, sentí que decían de llevarme a esa feria, y poco faltó para que me saltaran las costuras de los calzones de lo ufano que me puse. Me pensé yo –pobretico de mí– que sería el único pimpollo que acudiría a lucir canillas en lo del Diario Jaén, ese periódico que, según el primor que se gasta, no es de extrañar que sea el referente de la cháchara de lo que se cuece en nuestra provincia.
¡Cómo iba yo a suponerme que un modesto hilo de lana tuviera tanto o más poderío que la costilla del Adán del otro Paraíso! Verte aparecer y apercibirme de que Sierra Mágina, entre las manos de sus mujeres, es un remedo en miniatura del Paraíso Terrenal, fue todo uno. Porque estarás conmigo en que, sin Evas como nuestras mujeres y como tú, los Adanes no podemos ser otra cosa que eso: adanes.
Te digo esto porque sabrás que por aquí, por Arbuniel, están pasando cosas más propias de adanes descostillados que de laboriosas Evas. Con alguien tengo que desahogarme, digo yo. Y con quién mejor que contigo, que remanecemos de un mismo inicio y sabemos avenirnos con talento allí donde otros, más enganchados a las ingles que a la razón de vivir en paz, se desentienden.
Te recordarás que nos presentó nuestra Alcaldesa Pedánea, Ana García Valenzuela, muñidora de mi presencia en la fiesta y aglutinadora de bríos de mujeres unidas para darme vida. Te recordarás también cómo mentaba, una por una, a cada mujer de las que trocaron la lana en pelloncicos hasta hacerme como soy.
Pues ya no está.
Tal parece que desagradó que una mujer, pedánea por más señas, se insubordinara por su cuenta y se subiera a un escenario, que hasta hace bien poco era sitial de adanes con bastón de mando, para mentar manos de mujer.
Y la han despachado
con los modales de los tiempos más rancios.
Yo, por si acaso, te doy aviso de lo que hacen todavía algunos a las mujeres más díscolas.
En CasaChina. En un 13 de Abril de 2025
Politicastrerías117 – 53/2025
Salieron a su encuentro sus secuaces coronados de flores de adelfa, agitando sobre sus cabezas ramas de manzanillo, mientras gritaban enardecidos: “es él, es él, es él…”.
El escorpión apareció delirante a la puerta de su ratonera, se arrellanó en el podio recién mullido, se rodeó de zarzas secas y les prendió fuego.
“Reduciré el mundo a cenizas” −gritó−.
El fuego, que había fanfarroneado con transfigurarse en eterno, sitió al escorpión incendiario.
Entonces, el escorpión alzó hacia las alturas el aguijón de su trasero y se lo clavó en el vano del cerebro.
El amago de fuego eterno se extinguió.
En todos las muros del cosmos comenzó a aparecer una misma advertencia: “Por sus obras los conoceréis”.
En CasaChina. En un 10 de Abril de 2025
(Simples cosas) Pensamentario – 95/2026 Tantas veces me mataron/ tantas veces me morí/ sin embargo estoy aquí resucitando… Canción...
