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(Historias circulares)
Era una mujer amante, que a fuerza de amar aquel incierto paisaje se apropiaba de él, y lo llamaba “mío”.
Era un paisaje de nadie, adúltero e infiel por naturaleza como cualquier paisaje; voluble como las cuatro estaciones.
Era una estación sin viajeros, porque todos fueron apeándose antes de llegar a su destino.
Era un destino incierto, en cuyo trayecto alguien fue borrando el nombre a los andenes.
Era un andén sin horas donde el reloj se detuvo hace ya demasiado tiempo como para que alguien intente ahora ponerlo en hora.
Era la hora de la verdad. La mujer que amaba aquel incierto paisaje supo que había llegado a su propia “estación términi”. Su destino estaba echado. Paseó una última mirada a lo largo del andén vacío y sin nombre. Volvió los ojos con desgana hacia la inmovilidad de las manecillas del reloj parado, y se tiró a las vías, sabiendo de antemano que moriría de espera, porque ya no pasaría ningún tren que la liberara de tanto amor.
Todo se ha consumado.
En CasaChina. En un 4 de Noviembre de 2020
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